Ay no, soy una mujer de Huxley

Cuando no anda imaginando utopías futuristas y tropicales, y se pone a escribir de su Europa sigloveintera, Huxley tiene dos tipos de personajes femeninos. Primero están las femmes fatales por las que los gentilhombres derraman babas, mujeres banales pero buenotas y muy agraciadas, receptoras de los favores de quien les venga en gana. Mangoneadoras e intocables. Unas reinitas.

Y luego, están las esposas. Siempre andan lloriqueando cuando el marido se les va a perseguir a las de la primera categoría. Uhmch, están ciega, perdida y locamente enamoradas, sin que nadie se los haya pedido. Los esposos no saben qué hacer. Los hacen sentir culpables, las odian calladamente, pero no se pueden deshacer de ellas, ni siquiera decirles que las quieren arrojar por la ventana. Una lata.

Si me preguntan, a mí no me gustaría ser ninguna de las dos. Preferiría ser el gentilhombre, científico eminente forrado de tweed, ah, y con bombín. Claro, yo quiero ser Huxley. Pero no. Creo que a veces me parezco más a la esposa-alfombra. Nadie me pidió enamorarme así. Sáquese.

Es por eso que a veces Huxley tiene en mí el efecto de un libro de superación personal. Pobre Aldous, si supiera que medio siglo después estaría cumpliendo las funciones de CarlosCuauhtémo en la retorcida cabeza de una mexicana desairada.

Sé que JC se siente culpable por hacerme sentir mal. Creo que a veces -como hoy-, mucho más de lo necesario. Y entonces yo me siento culpable por hacerlo sentir culpable y él se siente más culpable y yo me siento tonta por sentirme culpable y hacerlo sentir culpable y se siente culpable de hacerme sentir tonta. ¡Que alguien detenga esto! ¿No nos podemos quedar con una tristeza nivel-1 y ya? ¿La depresionsita vulgar y saludable que en teoría padezco, y eso nomás por ratitos? ¿Qué diría Huxley de nosotros, eh?