Me llamo Plaqueta y no sé cocinar

I.
Trabajo en una agencia de publicidad. Todos los clientes piden, gritan y exigen que les consigamos al Chef Oropeza, y lo quieren vivo. Pero cuando les decimos lo que podría costarles mejor se echan para atrás, "¿creen que podamos sustituirlo por un frasco de alcaparras parlante?".

II.
El viernes pasado agarré la peda en múltiples lugares. Andaba cansadona, así que desde el primer vodka, por ahí de las 10 PM, yo ya estaba quedándome dormida. O sea que pasé toda la noche cayéndome no de borracha, sino de sueño (aunque el alcohol no ayudó nada). Ya entrada la madrugada terminamos en un antro fresa (no tengo idea de cuál, yo venía roncando en el camino), de esos taaaan fresas que ni te sientes fuera de lugar por ir de tenis Panam y blusa vintage de algodón, porque ps básicamente te vale madres la gente que está ahí, puros fresas malos.

III.
De pronto apareció el Chef Oropeza himself. No lo reconocí sin su ropa blanca (¿bata, toga, túnica, ropón, caftán?) ni su sombrero de chef. Fue Luz la que me aseguró que era él. Primero le agarró una bubi* a ella, y luego se acercó a mí para platicar-bailar. Tenía tanto sueño (yo) que literalmente cabeceaba, como si me viniera quedando dormida en el microbús nomás que mientras bailoteaba. Luego él le dijo a mis acompañantes que conmigo sí se casaba. Y luego ps le dio hueva y a mí me dio hueva y se fue y yo perdí mi oportunidad de ser la emperatriz de la cocina de Televisa.

Fin.



*Sí, me gusta la palabra bubi, y qué y qué y qué.

***

Ante la enorme discusión desatada por la validez (o no) de la palabra bubi, he decidido crear una encuesta para que democráticamente se vote su "naturaleza". Hay que tomar en cuenta que el pobre término nunca pidió que el pelmazo de Adal Fóquin Ramones se apropiara de él, y que ya estaba de moda en los ochenta (o eso creo, yo la aprendí como a los 5 años, mi mamá la decía), o sea que hoy ya sería retro gooooei. Pero ustedes decidan: